Volver

Volver a abrir las manos

hasta que las manos

retuerzan

la soga de los días

hasta que la ahoguen

hasta que la griten

hasta que vuelva a oler

a polen de torcazas

hasta que cada pétalo

de cada camelia

oxidado y sin sur

se estrelle contra la vida.

Volver a asir la punta

de todo lo que cabe

de todo lo que infecte

de todo lo que muela

sangrar hasta encontrar

la astilla que supura

el perfume a madera

las cenizas del comienzo.

Volver como vuelven

los trenes de la tarde

oliendo a cardos y óxido

masticando la humedad

de las pieles antiguas

rozando su nombre

así, como al descuido.

Volver de las cosas triviales

de la ropa tendida

de las ventanas encendidas

de la tarde del domingo

de los hijos en la falda.

Y hacerte existir descalzo

aquí, junto a los trenes,

con la tarde que revienta

sus cardos oxidados

sus terribles camelias

su humedad de comienzo.

Daniela Piccione

Ignacio y mis agujas.

Tejo incansablemente un pulóver blanco Ignacio me mira pasar la lana yo con el rabillo descuidado asalto por instantes esos ojos - me los quedo - río a media risa el holocausto de vérselo en vuelo de cometas con pelota bajo el brazo y descosido cazando a coro e grito una palabra. El sigue mirando mis agujas yo sigo tejiéndome en sus ojos. Daniela Piccione

Manu y el naranja

Cuando la tarde sangra de naranjas sus mejillas se salpican de arreboles y un intenso calor me lo aproxima de tierra de cabellos o roturas Manu enjuicia con su índice mis nones y se ríe de los ojos para adentro traduciendo su espacio en una mueca Manu archiva cada tarde mi paciencia dibujando en las paredes helicópteros se bebe como un sabio los perdones y avanza en zapatillas desatadas. Cuando la noche por oscura me lo acerca su fantasma se arrincona con mi puerta y él descalzo sin arreboles ni naranjas se abroja en miedos por mis manos. Cuando la parábola del tiempo me lo esconda voy a temer haber perdido sus caricias voy a temer de sus piratas el cuchillo voy a temer no ser de madre en su naranja. Daniela Piccione