Precio

Para encarecer el precio

él da muestras gratuitas,

deja un rastro de obstáculos,

sonríe terrible,

pago veinte malditas noches

-en vigilia-

por ese animal doméstico

que mastica mi cabeza

que antítesis sedienta

tan tenue la lágrima caída

brutal el amor que la provoca Daniela Piccione

Finales

Mi infancia tenía rincones más amargos

y la tarde amagaba con sus soles

ir hasta el silencio más pagano,

mi madre tenía mi infancia

prendida de sus pechos,

cubierta con mantas de lana,

hilvanada con puntos precisos.

El hombre que me termina

abre los ojos despacio,

tiende a quedarse dormido,

está al acecho del mundo,

me acusa y se me pone.

Mi infancia pedía sus labios

para abrir más palabras,

leía llena de estrofas y pájaros,

hacía la siesta recostada en los aleros,

mi infancia de árboles y hembras.

El hombre que me hace final

mira la sombra de mi madre

escondida entre pliegues de los muslos,

la espanta, la corre, la aprisiona;

y mi madre lo mira agujereada,

recortando los hilos de a pedazos,

buscando con los ojos sus finales.

Daniela Piccione

Borrador

Estimado señor opaco:

devuélvame la magia

el plasma de las palabras

el dolor que fluye

los amores nauseabundos

Míneme, destrúyame

envuelva su baba elástica

en el grito que presiento

hágame puta y pasajera

huélame el mundo, perfúmelo

Pretendo una manada,

un lugar exacto y libre

una ración de abejas

el sentido de lo nuevo.

Absórbame, ,

ate al perro de sus ojos,

amánseme distante,

deje que por fin la huella

se llene de agua y vuele.

Porque así,

seguiré amando

su borrador de hombre.

Daniela Piccione

Al tiro

Cuando para remendar el aire

matamos calandrias

el dolor hace de puntilla

a los ojos en silencio.

En algún lugar del mundo

debe llover esta tarde

para colgar mi ventana

mientras te pienso.

Daniela Piccione

Anatomía de enero

Cinco veces me detuve en la puerta del comedor a contemplar la ventana, cinco veces giré sobre mi cuerpo y supe al instante que no pasaba nadie, que nadie se había acercado a tocar la puerta. Las puertas se golpean, se tocan, se acarician, entran en la vida de las mujeres; sí, solamente un género; con el más infinito sigilo y les advierten que afuera el mundo está ocupado.

Mi amante había dejado de gemir, pero eso es intrascendente en enero, los amantes son para el otoño; también había dejado de incursionar en los bordes del río cuando la garúa esfumaba las luces de la calle, eso sí es terrible y obsceno.

Metí las manos entre las cucharas , los vasos, el colador, supe que una hembra erguida acapara el detergente con destreza, hace que la soledad del mediodía sea una soledad pasajera.Puede que una y otra vez se repita como un ritual sin carisma pero una hembra hace que todo sea necesario. Alineé los vasos boca abajo.

Su boca siempre transpiró la palabra medida, un escritor nunca jamás escatima palabra para describir una escena que se viene a acodar hasta siempre, un escritor es un hombre que se desnuda por desaparición de instinto y ensalza hasta el demonio por condimentar su pluma. Como quien termina un dibujo y lo mira en perspectiva él miraba las puntas de mis pies después de los temblores y se quedaba así, estupefacto, con ojos de pez.

Después una dignifica el dolor camino al dormitorio, piensa en qué porción se hizo grande y estalló hasta perderlo tiernamente, cayendo como el Principito en el desierto las horas prestadas se embalsaman, el formol de los ojos es solamente un diario con memorias.

Más tarde , en sus gemidos ajenos él apiló las piedras para hacer una gruta sombría donde nadie cabe y se alejó, sí, olvidando pasar por cinco veces consecutivas frente a mi ventana de hembra en enero, yo seguí descalza, mirando como sus ojos de pez raspaban el silencio de mi almohada.

dDaniela Piccione