miércoles, 11 de febrero de 2009

Bueno, sople, aquí,
sí, justo ahí,
recobre el aliento
y vuelva a soplar,
no se resista,
infle las burbujas,
hágalas volar.

Usted, señor:
pinta con tijeras,
dibuja con los dedos,
borra con agujas,
duele descalzo
y vuela sin aviso.

Bueno, siga, supure,
emane, reconstruya,
haga como que està,
escápese,
suba hasta alcanzar,
explote, explote.

Mientras llovía,
esta mañana a las diez
los barcos de sus dedos
tocaron mis pezones,
hundidos...

dana...

2 comentarios:

Gus dijo...

Amiga, como decía Lorca, sos ese pulso herido que sonda las cosas del otro lado. Increíble poesía.
Ya te lo dije muchas veces y casi parezco alcahuete, pero leerte me reconforta.

Unknown dijo...

Bueno, ya te lo dije: los pibes y los poemas te salen bien (cada vez mejor, digo, los poemas, porque pibes hace mucho que no hacés, jajaja).