Sacaste tu poema del agua
como quien saca la lengua
el guante, los ojos, la voz.
¿Hablabas de mi útero?
No te tientes, amorido,
el silicio de tu cuerpo
todavía pincela los charcos
que el cemento inventa
en estas siestas.
¿Hablabas de mi útero,
de mi metáfora, del mundo?
El dolor de noviembre
a veces,...
tiene el espesor exacto.
dana...
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